jueves, 30 de julio de 2009

SOBRE LESBIANAS, PROSTITUTAS Y GAYS...

Anoche, es decir, de madrugada, bueno, amaneciendo con unas amigas y amigos en una farra de las muchas que suelo tener, una de ellas hablaba de lo “estético” que es ver un beso entre mujeres y lo asqueroso y repulsivo cuando se da entre hombres y su abierta negación al homosexualismo, gays, travestis y ramas anexas, lo cual es raro ya que le gusta ver besos entre mujeres (lo que no significa que sea gay obviamente). Bueno no es que sea liberal, pero ahí se armó una joda de la puta madre porque me vale un huevo lo que los demás hagan o dejen de hacer, cada quien es responsable de hacer con su vida lo que le valga en gana.

Salió también en la charla la vida de Michael Jackson y sus amanecidas con niños y hasta monos, ahí si tocaron una vaca sagrada, la vena en mi frente se hinchó tanto que amenazaba con explotar, que hable hasta del Papa me vale un sorete, pero que metan al Rey, no pues carajo, ya es mucho.

Me importa un huevo si una persona es lesbiana, heterosexual, homosexual, travesti, que tenga fetiches sexuales o lo que mierda sea, con que sea buena persona me basta. Recordé a todos en la farra, que tengo amigos gays, travestis, prostitutas, drogadictos, bailarinas exóticas, alcohólicos, ninfómanas ¡¡y qué!!, ésa es la pregunta ¡¡y qué!!, ¿acaso son menos personas o de una clase inferior?, hay un humorista argentino (no recuerdo su nombre), que dice más o menos: a la gente todo lo que es diferente o extraño le da miedo, lo pone de payaso en un circo o lo mata, pero a la gente mediocre le da miedo. Es cierto, al fin de cuentas ¿quién rayos nos creemos para juzgar a los demás?, cada uno es libre de hacer lo que quiera en su puta vida y a nadie tiene que importarle. Otra amiga dijo “mientras no me moleste, no me importa”, y bueno carajo, que salida fácil, pero ya, no quise entrar en más discusiones.

Lo que Michael Jackson hizo o dejó de hacer solo Dios lo sabe y será quien lo juzgue, si una mujer se prostituye, tendrá sus razones, no estoy yo para cuestionarla ni hablar de moralidad, es más si vieron la serie “Dos hombres y medio” me dijeron que mi vida se parece a la de Charlie, otro amigo me digo que me parezco a Gandalf (de la serie Friends, los fanáticos sabrán a que me refiero). Al fin y al cabo no he conocido una persona hasta ahora a la que se le catalogue de santa, pero bueno. Cuando ya los ánimos se estaban alterando surgió “la moderadora” que con un “seco carajo”, calmó los ánimos y seguimos al chupe.

En fin, un desmadre a media semana no está mal si no fuera porque veo el teclado en 3D, ja! Y eso que no estoy usando lentes tridimensionales.

Otra amiga me preguntó si siento algo porque la madre de mi hijo se va a casar en las próximas dos semanas, ahí otra vez empezó el empute, ¿la verdad?, no sé porque insisten en hablarme sobre ella si ya nada de nada hace tres años, por mi que ponga en oferta sus ovarios, me da lo mismo, cada cual tiene derecho a rehacer su vida y me alegro por ella, me da pena el desgraciado que ha caído en la telaraña, pero en este momento me interesa más descubrir quien ha escrito la canción “puerco araña” que canta Homero Simpson y que la tengo en el celu que andar viendo quien se casa o no; si lee este blog, felicidades che, no somos amigos ni cuates, pero terminamos bien, al fin y al cabo el nene es lo que importa.

Bueno, tenía que salir un empute de vez en cuando y que mejor un jueves, ¿es jueves verdad?, en que se inicia un torneo de wally de la oficina y estoy sentenciado a jugar.

EXTRAS:

* Para quienes se perdieron el taller con Giovanna Rivero, sepan que habrá una segunda parte, ¿lo malo?, ja! Sólo para quienes tomamos la primera.
* No encuentro en ningún lugar las 4 últimas figuritas para el álbum de mi nene, comerciantes de mierda, cada figurita en Bs. 20.-, cabrones, ni así puedo conseguirlas
* Haber… haberrrrr si me doy una escapada a la feria del libro en La Paz, improbable, pero veremos.
* Una recomendación:

NORTE
Edmundo Paz Soldán
Serie, La Mancha 2006
Editorial La Hoguera
Páginas: 96

Una serie de cuentos en el clásico estilo pazsoldiano, destacan: Lluvias en los inviernos de Michigan, En el cementerio, Faulkner, Tiburón, La barricada, Patchwork y La visita, aunque todos son geniales y como siempre me declaro un seguidor y fanático empedernido de sus cuentos y novelas.

Destaca no solo la narrativa sino también el final de los textos, lo inesperado, lo sublime, el toque de inocencia marcado con aires de ironía.

lunes, 27 de julio de 2009

LIBRERÍAS...


Dada mi manía de comprar libros y leer como loco los fines de semana, el viernes por la noche recorrí las librerías cruceñas del centro buscando escritos de Faulkner y Dorothy Parker (me impresionó el cuento “La gran rubia” que me asignaron en el taller que por estos días estoy llevando), pura curiosidad, sin embargo pude notar que algunos no tienen puta idea quienes son, incluso una de las vendedoras me dijo si tenía que ver algo con Doña Piedades y su libro de cocina, era como para darse un tiro. También había escuchado comentarios impresionantes sobre el libro “El lugar del cuerpo” de Rodrigo Hasbún, catalogado entre los 39 escritores menores de 39 años más importantes del continente (es cochabambino, de dónde más, dónde no hay un cochala), sin embargo en Los Amigos del Libro apenas si lo conocían y en otras surgía la pregunta “¿de dónde es?”; se supone que si es librería, los dependientes o los que te orientan en la compra, deben si no dominar, por lo menos estar enterados, los más despistados fueron de la librería Gisbert, una pena porque en La Paz son los más “duchos” en este tema.

Al fin recalé en Lectura (librería) donde el último librito de Hasbún estaba en 70 Bs., empero otra persona había estado hojeándolo minutos antes, así que lo llamé al dueño y le ofrecí Bs. 100 sin preguntas ni nada (ya que me enteré que era el único ejemplar que quedaba). Una vez el libro en mis manos, me pregunté como rayos llegaría a mi departamento y que carajo comería ya que había pagado hasta con monedas de 20 centavos y no tenía prácticamente ni un centavo para llegar hasta hoy lunes, sin embargo me quedaba el placer de tener entre mis manos algo por lo que muchos habrían matado (ni bien lo compré entraron tres eprsonas preguntando por el mismo libro y podría asegurar que habrían pagado hasta el doble). Fui caminando desde la Monseñor hasta la Plaza 24 de Septiembre y empecé a leer, al principio con el mero afán de ver si valía la pena y luego alejando incluso la sensación de frío que hace hoy por hoy en la ciudad.

Tres horas y media y había dado fin a un libro que bien merece la pena ser leído y dice por sí mismo el porqué Hasbún ocupa el lugar que ocupa. Crudo, real, magníficamente desarrollado. Pero no es el asunto de este post, el asunto es que son contadísimas las librerías en una ciudad como Santa Cruz y da pena, siento vergüenza ajena al ver que quienes las frecuentamos somos los mismos de siempre. Existen librerías donde un 95% de los libros son piratas y no hay otra forma de conseguir asequiblemente los clásicos de la literatura aunque me resisto a comprarlos. Un libro original tiene magia, tiene un olor a imprenta que marea, envuelve e hipnotiza, pero ¿qué hacer si un libro original cuesta Bs. 250 y el pirata (el mismo) vale Bs. 60?, aún así me resisto a comprar libros piratas.

En Lima y especialmente en Santiago de Chile uno encuentra librerías a montones, claro el precio es elevado, pero no te salen con preguntas idiotas de ¿y quién es ése?.

Una ciudad como Santa Cruz se merece un cambio radical, tan poca gente lee y aún en las librerías piratas (el más grande se llama “Nelly” por la plaza principal) deben estar en primera fila los libros nacionales, tener una sección exclusiva y el resto ser clasificados en forma debida.

No me quedó otra que pedir a mi hermana en La Paz que ubique, compre y envíe tres libros que no existe en Santa Cruz. No solo estamos años luz de otros países sino incluso con La Paz, sino vean la Feria del Libro, que aunque va creciendo año tras año aquí, en La Paz es cuatro o cinco veces más grande y organizada.

Ojalá las cosas cambien en el mediano plazo, porque a la vuelta de la esquina no creo.


EXTRAS:

* Por fin pude comprar el álbum de Michael Jackson, por fin.
* Estoy a 40 figuritas de completar el álbum La era de hielo, mi nene a 5 figuritas, él es primero, así que vamos, estamos cerca.
* Estoy pensando seriamente comprar una laptop para escribir ya no en papel como suelo hacer, pero nace la pregunta: si así nomás (bien colla) no salgo de mi depa, con una portátil se va a consumar mi estado asocial y ratificarse mi estado de ermitaño consumado.
* El sábado vi la película LA NIEBLA, basado en el libro de Stephen King, nada del otro mundo si no fuera por el final que a uno también le dan ganas de gritar.
* Así como hay días en que escribo cuentos, están aquéllos en que no se me ocurre ni una idea, nada de nada, época de sequía.




LIBROS DE LA SEMANA

El lugar del cuerpo
Rodrigo Hasbún
Santillana de Ediciones S.A.
Alfaguara, mayo 2009
Páginas: 127

Imprescindible, pura y mágicamente imprescindible, no otra cosa significa el nombre Rodigo Hasbún dentro los 39 escritores menores de 39 años más importantes del continente. Una gran novela, una historia triste, nostálgica, una visión de la vida serena y resignada de Elena quien se entrega no solo a las violaciones de su hermano mayor, sino a enredos sexuales. Es una mirada al dolor mismo del ser humano, la valentía de ver un pasado y sacudirse de él y seguir, vivir en un mundo pleno y lleno de recuerdos, pero que a pesar de ello, la vida sigue.







De Rameras, Burdeles y Proxenetas
Antonio Paredes Candia
Ediciones Isla
Primera edición, 1998
Páginas: 114

Para quienes esperan un mundo de fantasía, relatos pornográficos y aspectos novísimos que lleven al morbo, debo avisarles que se sentirán defraudados (me incluyo dentro de éstos). Sin embargo los datos históricos, el recuento de las más famosas prostitutas y burdeles de La Paz y Sucre, especialmente, lo hacen un libro histórico, más que nada. No es imprescindible, pero si para quienes desean pasar un buen rato.





El futuro no es nuestro
(Nueva narrativa Latinoamericana)
Selección y prólogo Diego Trelles Paz
Editorial La Hoguera
Sello La Mancha
Primera edición, 2009
Páginas: 255

Indudablemente lo mejor en narrativa de la nueva generación de escritores latinoamericanos.

Destacan cuentos del Oliverio Coelho (Argentina) con “Sun-Woo”, Samanta Schweblin (Argentina) con “En la estepa”, Giovanna Rivero (Bolivia) con “Camas gemelas”, Antonio Ortuño (México) con “Pseudoefedrina”, María del Carmen Pérez (Nicaragua) con “Sin luz artificial” y el mejor de todos, en lo personal, de Daniel Alarcón (Perú) su “Lima, Perú, 28 de julio de 1979”.

Es injusto no mencionar los demás cuentos, pero así de injusta es la vida, son ellos los que rescato y dada mi incipiente literatura y mi sentido de principiante en este mundo, me quedo con éstos.


viernes, 24 de julio de 2009

DE MÚSICA Y CHOLEADAS...

La mayoría en el blog tiene cultura rockera y así lo demuestran algunos carnales que hablan de tantos grupos que este pobre servidor lee como si estuviera intentando armar el motor de un Ford 57X versión convertida. Leo a Led Zeppelin (o como se escriba, me disculparán) y me digo: oye cabrón, tú no te sabes más que Guns, Nirvana y un Metallica en sus inicios ¿y lo demás?, al bombo carajo, no sé más, no soy rockero.

Baladas, haber, viniendo de una familia en que hermanas, primas y ramas anexas son mujeres salvo contados cristianos que somos o parecemos machitos, la influencia son Chayanne, Luis Miguel, Ricky Martin y demás llorones por excelencia, no es que vomite con ellos, es más, la canción “si tú me amaras” de Cristian Castro es una especie de himno en los 90’s por mi cholerío encubierto; no me repugna oír ese estilo light, es más, fui al concierto de Vicente Fernández en el grado de descomposición musical más bajo que he tocado, claro fui solo y aguanté una hora.

El techno o como diablos se escriba fue el boom en el inicio de los 90, por ahí deben andar también mis discos de “rap industrial”, bailé rap en mis épocas de colegio, incluida lambada, claro uno las veía con esas falditas y pues tenía nomás que animarse a meterle a la sacudida (dicen el baile infernal).

Siento peculiar cariño por la música de Luis Eduardo Aute, jazz y bastante música gosspel (o como mierda se escriba, música negra pues).

Grupos como La Quinta Estación, Alex Syntek, Lerner, Los Enanitos, Ubago, Sanz, Tranzas, son otros que si bien no gozan de mi simpatía, son los más escuchados en mis momentos de escritura bizarra y cuando trato de olvidarme un rato del mundo.

¿Quien no ha escuchado cumbia o villeras aunque sea en fiesta de amigos?, que tire la piedra el primer cristiano que diga “Yo!! Y se gana un merecido aplauso de este servidor. He ido a prestes en la Av. Buenos Aires en La Paz, en la Pando, Achachicala y qué!!... he bailado con el Papirri y su “… ahora que sabemos, ahora que sabemos, bien le cascaremos…”, he ido a fiestas “fifirisnais” donde he terminado k’olo por el humo (valga la aclaración) de “gente bien” escuchando a PK2 y Gorilas o Veneno, nadie se salva, no nos hagamos, o será que hay un auténtico ser que no haya bailado algo de ellos?.

Sin duda alguna son Elvis Presley, Ray Charles y Michael Jackson a quienes considero los 3 reyes que ha tenido la música mundial, cada uno en su momento supo destacar del resto.

Pero lo mío es la música antigua, los clásicos olvidados, de ellos tengo infinidad de discos y los escucho en la oficina y el depa, me han dicho que tengo alma de viejo, querrán decir arrugas en el alma, pero vale, vengan nomás las palabras que a este asesino le gustan canciones como: “En la esquina” – Pomada; Llorando vine, llorando me voy – Los Bribones; De boliche en boliche – Los Náufragos; Pasaje de ida – Los Grillos; Chiquilla – Quique Villanueva; Amarte una vez más – Rabito; Volver otra vez – Los Ovnis; Volveré – Diego Verdaguer; Un beso y una flor – Nino Bravo; Acalorado – Los Diablos; Hipocresía – Los Pasteles Verdes; Cuando tú no estás – Raphael

Así es, amo lo antiguo, no sé si fue mejor o peor, fue diferente, había contenido en sus canciones, no como ahora que se ve más letra en la envoltura de un chicle que en las melodías pop (pop oropop oropop).

He ido a todo tipo de fiestas, desde las “nais” hasta las más choleras en la Ceja de El Alto, aún voy a todo tipo de lugares, disfruto de toda la música, menos reguetón, eso si que no, un tiro antes de El Bambino o Wisin y Yandel o El Dady cabrón ese.

EXTRAS:

* Hace un frío de la puta madre en Santa Cruz, ni con calzón de diablo puedo salvar el orgullo
* Vi la peli Viernes 13 y más de lo mismo, muertes más brutales, pero hombre!!, uno no puede dejar de ver la saga (con S camelidita, con S)
* El taller de escritura, ayuda, es cierto, uno no necesita reglas para escribir, pero ayuda muchachos, damas, caballeros, joven, señorita, ayuda, ¿para qué? No sé, pero ayuda
* Me olvidaba: Cecy: no me gusta Sabina ja!!... Serrat si, Charlie si, hasta Fito, pero Sabina, qué le vamos a hacer, perdoname che, dale.
* Hace tiempo me hice una “limpia” con una santera, carajo le debo mi vida, me ayudó, aunque no sea de a de veras (como dice el Chavo) ha sido psicológica la ayuda, pero vi la luz desde ese día, ja!, cómo te quedó el ojo chata, eh?
* Odio que hagan timbrar el celular para que uno les devuelva la llamada, si quieren hablar, llamen carajo, que un saludo no cuesta más que 1 peso (por el día de la amistad). Esto va pa ti chula, que acostumbras a hacer timbrar y luego te enojas todavía porque no te llamo, va contra mis principios devolver timbrazos.
* Próximamente la revancha por la cámara digital que perdí con la ex corteja, estará en juego mi orgullo, si pierdo pago una cámara filmadora, si gano ja!, top secret, pero de que vale la pena la apuesta, vale.

jueves, 23 de julio de 2009

UN DÍA MÁS...



Hace unos días tomé un curso: “Taller de Autoexigencia I” (que durará unos días más) que dicta Giovanna Rivero, no leí un libro completo de ella, pero si cuentos aislados y tiene un estilo que va acorde lo que me gusta. Pensé que seríamos un montón de gente y resultamos ser 12 pinches gatos a quienes nos había nacido la curiosidad de saber en que consiste escribir, escribir bien, y escribir artísticamente.

Me di cuenta no sólo que soy un pobre principiante de las letras (lo cual está de manifiesto en algunos textos que publico y que luego al re-leerlos siento vergüenza ajena, me digo “de cual fumaste brother”), sino que he roto más de 20 técnicas literarias y que al fin y al cabo no se trata solo de escribir o que suene bonito sino hasta filosofía y varias vainas más que me dije: ponte las pilas cabrón y ponte a estudiar y a ver la estructura en los textos.

En el taller indudablemente están personas dedicadas al oficio de leer (no sé si al otro ja!) y escribir, claro está. A esta altura de mi vida me doy cuenta que me gusta escribir, antes si no son los padres (“pobre hijo mío que se quiere dedicar a escritor o por lo menos hacer el intento”) y los amigos (“qué carajo vas a hacer o ganar escribiendo”). Hace unos meses abrí un blog gracias a un amigo (JJ) que me dio la idea, y pues aquí voy, aun experimentando en el arte de conjugar y ordenar las letras de forma que no sólo parezca bonito sino que me lleve a algún lado más allá del hobby.

En el taller me he criticado y al mismo tiempo he encontrado respuesta a algunas dudas (¿algunas?... ) y al final me dije: “bruto no soy, por lo menos tengo un estilo, aunque sea de lo más cabrón, estilo al fin y al cabo”. Cada uno tiene su estilo en el blog, la poesía, la ironía, lo místico, etc., lo mío es la muerte, el suicidio, las almas en pena, lo sobrenatural. He tratado de escribir poesía y cuentitos de amor, pero me dije: “esto no es lo tuyo carnal, un asesino no puede tener un lado tierno y si lo tienes mantenlo bien escondidito”, me resisto a escribir y publicar algo así.

Quizás esté años luz de publicar algo, ¿pero intentando no se pierde nada verdad?.

EXTRAS:

* Ando en la pobreza franciscana, tanto así que no tengo ni para ir al cine.
* Si mi nene anda a 9 figuritas de llenar el álbum “La era de hielo 3”, ¿porqué yo no puedo hacerle la competencia?, ayer compré 10 sobrecitos y esta tarde el álbum. Me agarró el cuarto aire de infancia reprimida. Cada figurita que le falta a mi nene la estoy comprando a Bs. 10.-, vendedores hijos de su madre, infelices, desgraciados (parezco mujer abandonada).
* El fin de semana me di un desmadre de alcohol, mujeres y joda con un amigo, el de siempre, en la clandestinidad, que me puse a pensar si ese también es un oficio o es pura ociosidad. No es sano que llegue a mi depa a las 11 de la mañana, vivando a los protomártires de la independencia, con una lata de cerveza medio llena en el bolsillo, en la mano una botella de vodka y como casco el sostén de quien sabe quien; la memoria ya no daba a esa hora.
* Empezó a gustarme la música de Luis Fonsi, estoy sospechando que mi enemigo está más cerca de lo imaginado.
* La imagen que ilustra el post no tiene nada que ver con el texto ni nada de nada, simplemente me gustó.
* Cada vez mis pesadillas son más recurrentes y brutales, ¿será producto de las pastillas?
* No se me ocurría que publicar, así que venga, sale esto.

lunes, 20 de julio de 2009

QUIERO SER...

¿Porqué los malos son malos y los buenos son buenos?, me parece una pregunta estúpida pero no puedo sacármela de la cabeza, es que los malos realmente la pasan tan bien que se los ve con una sonrisa y pareciendo que la disfrutan tanto que a uno le entran ganas de experimentar las acciones más inverosímiles, el Jócker de Batman (la última saga) por ejemplo, bien ha demostrado la simpleza de proceder sin asco ni remordimientos, más allá de la filosofía a la que recurre no deja de lanzar un par de carcajadas y decir que el mundo es una porquería, vaya uno a saber si realmente la pasa bien o simplemente es su modo de vida.

Por otro lado hay que ver el lado de la justicia, los buenos como el Correcaminos que a pesar de salir siempre bien librado y de lo más tranquilo, una sonrisa siquiera asoma por sus labios, es más, el pobre Coyote dentro el infortunio que se gasta y los porrazos que uno los siente propios, sigue con el mismo entusiasmo y aunque sea una sonrisa dolorosa o de resignación, pareciera que hace gambeta y se da modos para ser feliz. El mismo Silvestre se la pasa de lo mejor tratando de engullir a un escuálido y poco atractivo Piolín, hay que verlo planeando y realmente haciendo funcionar su cabecita para maquinar cada idea y es que considero que es más difícil elaborar un plan para matar a un desgraciado que dárselas de salvador o plantear una insípida escapatoria.

Volviendo al Jócker o Guasón como quiera llamárselo, realmente desde la serie de televisión, no dejó de maravillarme el personaje y en la última película donde cuesta realmente sacarle una sonrisa al ocasional Batman, el principio funciona, quiero ser como el Guasón, tomarme las cosas al diablo y decir un contundente ¿qué es lo peor que pueda pasar?, ¿morir?, pues venga, ¡¡pero feliz!!.

Quiero ser como el Coyote, fabricar armas y artilugios (marca ACME) y pasármela bomba, cayendo, estrellándome, explotando o por último ser arrollado por un camión o un tren, sacudirme la ropa y empezar de nuevo, que siga vigente la imaginación, tratar de conseguir mis sueños, prefiero romper las reglas y crear las más disparatadas situaciones, antes que seguir a los demás. Dirán anarquista, inconforme, radical ¡¡y qué!!, de la anarquía nace el orden, sin anarquía el mundo no sería lo que es, de la inconformidad nace el progreso, de la radicalidad, el futuro.

Está dicho, de grande quiero ser como soy.

jueves, 16 de julio de 2009

NO SOY

NO SOY
Ando flotando intentando recordar mi vida presente o pasada, ésas que vienen a ratos como flash de película cortada, ¿serán imágenes de vidas futuras los relámpago de lucidez que creo ver?. En medio de la tormenta vuelan no solamente las ideas, los mismos párpados que han perdido su toque humano carecen de naturaleza; veo sin ver e inevitablemente respirar se hace posible en un dejo de paz.

Ramas secas, flores marchitas, mirada cautiva, huellas de fuego al andar, el tiempo ha detenido su trajinar, me dice en silencio, el mundo ha dejado de ser para mi, el mundo es otro y en él no voy a encontrar a nadie, siquiera a mi mismo, ya no estás, sentencia.

Enciendo una luz en el espacio, acaricio el aire rojizo que rodea, parece que el tiempo tiene razón y el vacío anda solo, unos rayos de luz han llegado a vencer la lucha permanente entre resplandor y oscuridad, siento que en los ojos un halo de esperanza ha de quedar y quizás en ella mi memoria habrá de renacer, lento, despacio avanzo unos pasos pero al ver que floto me vuelvo a preguntar si es hastío o un sueño nada más.

Escucho una voz que dice: has de morir y al frente otra replica: has de vivir. Revive el instinto, la locura, nace la duda y por un instante entra el temor de vidas que siento he de romper. Extraño la neurosis apagada tras el colchón, presiento que muy pronto voy a dejar este mundo que no es mío y de nadie más.

Levanto la mirada y logro distinguir un laberinto de aire que busca escapar la amorfa figura de mi ser, grita y despide hálitos de ternura, difícilmente comparable, por más que sienta: no ha de volver. Cansado de pensar abro los ojos y veo alrededor un mundo en blanco y negro que no he visto jamás, por fin distingo y comprendo que en este mundo no soy, simplemente… no soy.

martes, 14 de julio de 2009

SERES QUE DIVAGAN



Decía la Mama Grande, el fuego opaca la luz de la luna, sin embargo igual sigamos abrazando la oscuridad naciente. Sin miedo a caer soñábamos en nuestras ideas un tanto vorágines, pasaban los segundos y en la leyenda estaba la duda: de noche salen las almas a refugiarse en la tranquilidad y quedan sus moradas vacías esperando quien las ocupe, tienen preferencia los atormentados y quienes consideran el agobio incansable del destierro como los perfectos reemplazantes, les siguen los corazones soñadores que han creído con el pasar de los años sus vidas han caído en un abismo sepulcral y sobreviven a base de esperanzas marchitas, temo por ellos, realmente temo por ellos, ojalá no ocupara nadie esas moradas vacías, decía.

Conjugaban las almas olvidadas y los despropósitos más carentes de sintonía en aquella lista que la Mama Grande se ocupaba de explicar. El territorio que las almas suelen recorrer es imperfecto, buscando alivio a sus penas y llorando sangre contenida en su caminar, contaba las penurias y barreras que suelen transitar, a veces profiriendo maldiciones contra su creador, otras tantas suplicando perdón, no habían voces al unísono, gritaban de acuerdo se manifiestan las emociones, a veces aberrantes, a veces hipnotizantes.

No crucen la barrera de los confines, en ellos están los extremos que han de encontrar pacientes seres que han conseguido refugio a sus penas de dolor, si cruzan los límites ellas no han de encontrar el camino de retorno, su extravío y desvarío encontrarán desdicha al recordar que su soledad es el peor de los castigos en que han de sumergir sus vómitos de amargura y sus mentes achatadas por tan cruel castigo. Nos mirábamos sorprendidos, atentos al relato.

Vemos alrededor, buscamos los seres mencionados, ¿o serán invocados?, callados revisamos el desvarío que ha de llevar a alguno de esos seres y buscamos hacernos partícipes de tan magnífica historia.

Cansados de ver nuestro silencio logramos andar unos metros, cansados de respirar, buscando sin encontrar los límites que la Mama Grande había repetido sin cesar, miro a los costados y creo ver una línea invisible que sé no debo cruzar, miro atrás y en mi duda nace la inquietud, si soy de esta tierra o aquel ser que divaga perdido entre tanta soledad.

lunes, 13 de julio de 2009

DESPUÉS QUEDA SOLO SILENCIO...

Tenía la plena intención de incluir un cuento en este post, pero la experiencia del día sábado me obliga a posponer un poco, tres cosas debo resaltar:

Incluí en mi lectura libros de Rodrigo Hasbún y Maximiliano Barrientos, sin lugar a dudas referentes en la literatura nacional y más allá de ello leer sus libros es como caminar por un campo minado, pero te la pintan tan bonito que uno no quiere dejar de hacerlo, aún sabiendo que puede explotar y hacerse mierda todo el momento menos esperado. Imprescindible la lectura, se puede decir tanto con un poco de calma y conjugando las palabras de una forma que tranquilamente, despacio, despacito te sumerges, casi ahogas y aún así te sientes feliz.

Luego de la fiesta que di en mi departamento el sábado pasado quedan muchas interrogantes que me he planteado ayer domingo: ¿vale la pena una relación en la que no hay el mínimo futuro pero queda el peligro de ser descubierto?, ¿puede un cuerpo aguantar un tormento sin que la memoria juegue una mala pasada?, ¿hasta que punto es jugar a la ruleta rusa combinar tranquilizantes con alcohol sólo por el simple hecho de descubrir cosas nuevas, aún no vividas, siendo que los riesgos no han sido considerados previamente?, ¿ver la convulsión por efecto de la mezcla de psicotrópicos y alcohol, de una persona, realmente afecta mi opinión a experiencias nuevas?, ¿puede el aburrimiento de lo cotidiano llevarnos a vivir extremos muchas veces criticados, pero vale, criticados por quien, por aquellos moralistas que nunca han sentido aquello extremo y que sin embargo lo repudian y se preguntan si no es degradación y decadencia vivirlos?. No voy a cuestionarme lo que hice el fin de semana ni a lamentarme por nada, lo hice y ya, basta, suficiente, no es la primera vez y queda la moraleja de toda historia insana ¿algo rescatable?, por supuesto que si. Queda manifiesta mi intención a encaminar el cauce desbordado de unas ideas sin límite, qué mejor en el momento oportuno.

La gracia y convivencia conmigo mismo se hace a veces completamente insoportable, lo que me ha llevado a escribir las cosas, dicen los más cercanos (amigos y familiares), de una forma brutal, totalmente degradante y hasta he llegado a escuchar que mis textos más largos demuestran una depresión y sinsentido personal que no he logrado evidenciar con claridad. He escuchado comentarios que leyendo algunos cuentos, han derramado lágrimas, por encontrar en mí una persona no solamente atormentada por mi propio yo, sino por traducir en palabras el existencialismo vacío que solamente se palpita en los límites, inerte y cuasi oscurantistas. Me han recomendado leer a Wilde, Allende, Benedetti, Vargas Llosa y dejar a un lado, aunque sea momentáneamente la lectura actual y dejar de escribir por un tiempo. Me resisto a declinar letras que a momentos fluyen sin querer realmente hacerlo, preguntándome si la actual coyuntura sólo me lleva a repensar, si conviene dejar de hacerlo o dejarse ir, definitivamente, no sé.

No son confesiones o anécdotas, son cuestionamientos propios traducidos en un montón de letras, quizás para olvidarme un momento de mí mismo, quizás mañana me extrañe y reconcilie con pensamientos innatos y fluyan otra vez los cuentos extremos o algo más sencillo, por el momento, ni yo sé, ¿entonces quién?.

miércoles, 8 de julio de 2009

TERMINATOR 4 - CONFESIONES 4 (EL FINAL)

CONFESIONES 4 (EL FINAL)

Pensé que terminaría en la trilogía de confesiones, pero si hubo un terminator 4, ¿porqué no unas confesiones 4 del Asesino (El Final), Cecy me recordó que ya me retaron y no dije nada y Camélida, quiere conocerme pese a q mi foto ya está en el blog.

1. Nunca he peleado en mi vida, me han surtido un par de veces, me dieron un cabezazo en la nariz y hasta tengo tres amenazas de muerte (denunciadas en la FELCC y la Policía), pero me vale un sorete.

2. Mi primera vez fue a los 17, una fiesta, me le presentaron y ya, no hay más que contar o lo que hubo que decir ya está oleado y sacramentado en el anterior post.

3. La última vez que lloré fue cuando murió Michael Jackson, un ícono y referente de mi generación, sólo han existido 2 reyes: Elvis y Michael, que me perdone Lennon y Cía. (salvo su Imagine de su álbum con Yoko, el resto no tiene mucha historia para mi)

4. Odio el reguettón (o como se escriba), hasta ahora me doy latigazos por ir al concierto de Wissin y Yandel (o como mierda sea), tb. si la corteja tiene 20 años, no podía llevarla a escuchar jazz.

5. Me han dicho gay (incluso la madre de mi hijo) que ya hasta lo pensé, ja!, carajo me gustan las mujeres, pero no todo en la vida es sexo pues, haber controlen sus hormonas (si ustedes, las mujeres), íjole creo q estoy viendo un par de ellas agarrando piedras…

6. Soy cinéfilo a morir, pero no me hablen de Locademias de policía ni hoteles para perros ni bazofias como esas.

7. Llegué a pesar 92 kilos en mi etapa de depresión, hoy con 80 kilos, tengo la meta de alcanzar 75, había días en que mi estómago parecía gelatina, ja! dicen que de limón.

8. Si bien estudié Derecho, ahora trabajo con mi primera carrera: Administración de Empresas, sólo Dios sabe hasta cuando.

9. Llevo encima 2 fracturas de brazo, 2 roturas de ligamento en las piernas, 1 cuasi rotura del nervio en la espalda, 4 operaciones, como diría el Chavo del 8 “como que ando medio descomponido” (descompuesto nomás sería mejor).

10. En 4º medio medía 1.50, y las mujeres me correteaban por el patio en los recreos, me agarraban y me pintaban la cara con lápiz labial, los hombres (casi no tuve amigos) me agarraban a cocachos o me hacían a un lado, cabrones, todos, vengan ahora hijos de su madre.

11. Mi amiguita freeze (alias nenita) dice que hablo mucho de la muerte pero se nota que amo la vida. Sería correcto decir que amo la vida y respeto la muerte, ambas son necesarias, sino lean el libro Las intermitencias de la muerte. Temo que si empiezo a matar, no pueda parar luego (la purita verdad). También me dice que hablo de mis conquistas pero duda que encontré el amor; me enamoré 4 veces, las 4 descritas en el post anterior, ya es mucho, hay gente que nunca se ha enamorado en la vida, yo 4 veces. Gracias al flaco de arriba por eso.

EXTRAS:

* Ayer me revolcaron en el examen oral de la maestría, pero aún así creo que aprobé, no encendí una vela, prendí una antorcha, haber si funciona.
* Estoy leyendo los libros: De Rameras, Burdeles y Proxenetas (Antonio Paredes Candia), decepcionante porque quería un poco más de realismo, pero vale como referencia histórica; Norte (Edmundo Paz Soldán) y El escritor y sus fantasmas (Ernesto Sábato).
* Creo q con la gripe porcina hay un escándalo. Alarmistas!! Como diría Mafalda.
* Puse en mi facebook “en La Paz este fin de semana, la que sabemos no se salva”, carajo, se salvó nomás, es que vos viejo tb. te interpones en mis santos (o ¿sanos?) planes y te salieron tus celos, mierda que ya putee en el anterior post y sigo puteando en este, ¿querías con las dos?, degenerado, ahora que la pienso cuando me fui de tu depa te quedaste con las dos, ah que cabrón.
* Anoche me pegué un susto de la puta madre, al llegar a mi depa vi una sombra q caminaba junto a mi, me seguía, me puse en posición de Jackie Chan a lo karateca, mierda había sido mi sombra, que huevada.
* Caminaba distraído y de repente zaz, el impacto fue brutal, sin darme cuenta la maté, pobre, seguro andaba también distraída, sus amigas quedaron con la boca abierta, no sabían si huir o meter la cabeza en el piso, temía por mi seguridad, vi a los costados y había nadie, así que las maté a todas, sin asco, no podía dejar evidencias, pinches hormigas de mierda, no quedó una, ja!.
* Ya… ahí va mi foto, para quienes les interese y si no, ni modo, aguántense. Está el catedrático al medio y mi grupo de maestría, excelentes personas, todas ellas. Listo



lunes, 6 de julio de 2009

10 CONFESIONES HONESTAS DE UN ASESINO (BASTANTE LARGO)

10 CONFESIONES HONESTAS DEL ASESINO

A solicitud de mi amiga Camélida (la de los ojos vivaces y picarescos) detallo 10 confesiones honestas del asesino:

1. Aprendí a jugar ajedrez a los 4 años, a los 15 gané mi primer torneo, a los 17 gané a un gran maestro, a los 18 terminé en excelente posición en el torneo de Casa Argentina, a los 21 ascendí a 2ª categoría. Juego “a ciegas” con un amigo y la computadora ya no es gran problema. ¿Hoy? No me sirve para un carajo más que para distraerme.

2. Hasta hace unos años, antes de consumir pastillas, tenía una especie de memoria fotográfica, aprendía hasta 22 páginas, puntos y comas incluidas sin el menor problema. Hoy, con suerte recuerdo lo que hice hace 30 minutos (mentira), algo queda, algo queda de esos años.

3. ¿Mi primera vez? (querida Sor, esto es por una consulta tuya), fue a los )=·$/( años (censurado) no recuerdo el nombre de la chica, ni nada de ella, estaba más chupado que pepa de mango, ebrio. Querida Sor, los asesinos no tenemos memoria.

4. Cuando preguntaron en 5º básico que queríamos ser de grande, dije sin titubear “francotirador, asesino serial”, me valió una llevada a dirección, castigada de la monja y llamada a mis padres para ver si me faltaba un tornillo.

5. Soy la persona más seria que puede existir, si sonrío al día siguiente tengo macurcada la mandíbula. ¿Mi especialidad?, dicen que la sátira y la ironía. Soy bastante serio, bastante, sólo río y sonrío en fiestas patrias y cuando pierde el tigre.

6. Casi, casi cometo matricidio 4 veces, a los 18 con una chava de 23 años, a los 23 con una de 19, a los 27 con una de 22 y a los 31 con una de 28. Dicen que a mis 35 ya debería formalizar una relación, no sé porque desean tanto mal a la gente, ¿acaso les hice algo?. Dicen que los casados viven más que los solteros, pero también están más dispuestos a morir. Cuando tenía 17 mi corteja 35, la más insana relación que tuve, qué tiempos aquellos. Mi última corteja, tiene 20 años (terminamos hace unos días), mi familia me llama sarampión (ataco solo a niñas), se morirían si les digo que he estado saliendo con una que acaba de cumplir 18, ja!, para que la vida… laralala, peperepepepe

7. Tengo una obsesión maniaca compulsiva por comprar libros y leerlos en desorden, 3 a la vez. Gasté en la última feria del libro como Bs. 4.000, como dice mi madre… como mono con navaja, así de peligroso.

8. Creo que voy a morir pronto, aunque la adivina que me leyó la mano dice que llegaré a viejo y seré como un chuño (papa deshidratada), por si acaso estoy redactando un testamento, como no pueden enterrarme con mis cosas, ja!, le dejaré parte a mi hijo y parte a mis hermanas.

9. He ido al psicólogo (mejor dicho psicóloga) 2 meses, al final no sé quien ayudó a quien, porque ella terminó llorando en un par de sesiones contándome acerca de su matrimonio.

10. Llevo 4 operaciones y me acaban de decir que necesito una quinta, pinche médico del carajo, ¿cree que me va a asustar?... hijo de su madre, lo ha logrado.

EXTRAS:
· En La Paz hace un frío del carajo y de verdad me afecta la altura, casi muero, usé calzón de diablo y 5 frazadas para dormir.
· Que salida más de la puta brother, como todas nuestras salidas clandestinas, si no fuera por tus celos con la mina que me presentaste la historia hubiera sido diferente. ¿Si tenías corteja y estabas bien acompañado, querías las dos juntas para ti solito?
· Perdón Vero, no pudimos salir, todo estaba listo, pero ni modo, para la sgt., me dijiste cabra loca en el último mensaje. ¿así nos llevamos?
· Querida cápsula, si vos capsulita, mil disculpas, mis sinceras disculpas, el viernes era el cafecito o la cervecita pues, sábado y domingo me fue imposible. La sgt. compenso la falta.
· Aquellos cuentos que no publico en mi blog (porque son más largos de lo permitido), dicen que sacaron lágrimas a los que leyeron en esta mi visita a La Paz, ¿será porque fueron tristes de verdad o porque escribo a la huevada y mejor me dedico a otra cosa?
· Si alguien quiere ver mi foto, pidan y ya, claro tómense antes 2 whiskys, 3 tequilas y unas 20 cervezas, ja! (¿será?)



jueves, 2 de julio de 2009

MI SOLEDAD



MI SOLEDAD



Recuerdo como el silencio empieza a comprender que olvidar es colocarte en la frontera de esta villa, que llamo miseria.

Podría olvidarme de mayo, de las travesuras pintadas en las notas del piano, de las fotos que soñamos que un día volarán. Invento un himno que me muestra tu sonrisa cantando pensamientos distintos, diferentes, más profundos que el mismo mundo.

Existe un loco revisando tus ideas, preguntando tus amores y sueños, hace tanto que no me invitas a respirar.

Es tiempo que hablemos de noticias, de la crisis entre madre e hijo, de la multiplicación de lágrimas en el mundo, de almas secuestradas por el olvido, de amores que vagan perdidos entre tanto, tanto odio, de mis muertes repetidas y tan evidentes últimamente, hablemos de noticias, vas entrando de a poco en el olvido. Un día descubrí que bajo aquel puente de mi memoria duerme tu recuerdo y de tanto en tanto le vienen pesadillas que ya parecen realidad.

Inventé un futuro donde ya no estás, qué futuro me digo hoy, si desde ayer ya no pienso en ti.