LUCES

LUCES DE COLORES



Entre líneas blancas y amarillas nace cada mañana su despertar, inmóvil, echada, en los sueños de ojos cerrados eternos arcos elípticos, parábolas cerradas, otras abiertas, moviéndose con desgano, cada movimiento único, complejamente sencillo.

Escuchaba cada mañana el buen día acostumbrado y una historia diferente, quizás Neruda, Benedetti, no sabe realmente de autores, sólo de letras, su mundo son las letras, escuchar palabras unas tras otras, algunas con más sentido, otras menos sentimentales, memorizaba frases que le gustaban y las repetía entre luces de colores, aquellas que veía cuando quería, cuando le nacía verlas, sentía el sufrimiento de los personajes, lloraba por dentro, reía a carcajadas, pensaba soluciones a los dilemas pasajeros, vivía en cada viaje, hacía suyos los momentos interminables, amaba cada segundo del día, escuchaba y repetía los versos que frecuentemente logra hacer suyos, de amores lejanos, de sueños cumplidos, peleas de parejas disfuncionales, de lugares fantasmales, de brisas nocturnas y viajes interminables.

Estrellas rosadas cayendo, algunas en principio, a montones luego, las agarraba todas, se impulsaba con los pies, teniendo un montón las aventaba hacia arriba y sonreía, valía la pena, a veces escuchaba su propia risa, muy despacito, esa felicidad no tiene precio, no la cambiaría por nada, de vez en cuando se siente cansada de tanto jugar, de tanto reír y se rinde al sueño, sigue la fantasía, sigue la risa escondida, continúan los viajes, es una alegría interminable, perfecta.

Silencio abismal que parece eterno, de pronto llega y se queda, mil años, cien años es perenne, aunque no sabe realmente lo que significa esa palabra repite, crea un concepto, se pregunta otra vez y responde, eso es, así es. Juega en silencio, esta vez son gotas de todo tamaño que rebotan en el fondo del hoyo, mientras suben cambian de color, se hacen redondas, a veces ovaladas, se pierden de vista, lejos muy lejos, donde ya no puede ver y otra vez en silencio queda, cansada, riendo, juega con los versos de Alfaro, le gusta Allende, aprende con Wilde, canta en silencio, baila, se mueve el compás de una canción, no extraña nada.

Todo es paz, todo armonía, no necesita más, nunca escucha gritos, nunca escucha peleas, simplemente la voz de su madre, de su padre, cree que hay conexión, que ellos están en su mundo separados simplemente por una barrera delgada de sonido, los ve, hace tiempo que los ve, no necesita saber más, sentirlos cerca, abrazarlos cuando tiene miedo, llorar despacio, reír entre gritos, ellos siempre estuvieron y siempre estarán. Así es el mundo, su mundo, fantasía pura, es todo lo que conoce y cree debe ser, no puede moverse, al menos no físicamente pero en su mente ha logrado incluso volar, dibujar con sentimiento, crear en desorden su propio caos; desde que nació no ha dicho palabra alguna, a nadie, pero para sí, grita, murmura, cree que la escuchan y es que en su mundo todo es diferente, todo es perfecto, un lugar en el que todo puede pasar, cantar, reír, volar, crear, eso es vivir.